oןısɐ,ןןɐ ɐɯ ɐןonɔs ɐ opɐʌ uou
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Da Dashiell Hammett, «Tulip», in «L’istinto della caccia»
«Quella bambina che ho conosciuto a Memphis non sapeva cucinare. Aglio dappertutto».
«Ma a te piaceva l’aglio».
«Mi piace, sì, ma al mondo c’è una quantità di cuochi disgraziati convinti che puoi rendere tutto buono cacciandoci dentro una manciata d’aglio e poi, se storci il muso, ti guardano ridendo come se t’avessero colto con la mano nella tasca del vicino e esclamano: “Oh, ma allora davvero non ti piace l’aglio?”».
«Canzone nera»
Là, nella più fervente delle nostre città,
sprofondano coi visi nel sangue rappreso
corpi bambini.
Primo gioco alla guerra – non per finta –
prima spavalda partenza.
Qualcuno mostra come. Prova. È una scemenza.
Sparare – è così facile. Non sbaglia il colpo.
Prima avventura. Autentica, da grandi.
Stringe una bottiglia di benzina, caparbio e accorto.
Ieri tre carri armati – oggi toccherà a un quarto.
Mani impazienti anticipano l’ordine. Continua a leggere “WISLAWA SZYMBORSKA I bambini di Varsavia”
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