4 febbraio 2024 – oןısɐ,ןןɐ ɐɯ ɐןonɔs ɐ opɐʌ uou

SUZANNE VEGA Mi chiamo Luka

Mi chiamo Luka
Vivo al secondo piano
Vivo al piano di sopra da te
Sì, penso che tu mi abbia già visto
Se senti qualcosa a tarda notte
Qualche tipo di problema, una specie di litigio
Solo non chiedermi cosa fosse
Solo non chiedermi cosa fosse
Solo non chiedermi cosa fosse

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Racconti dell’ascensore. Parte seconda

4 febbraio 2024
Oggi ricomincia la serie dei racconti dell’ascensore che avevo intrapreso anni fa su questa pagina. Si tratta di spunti per avviare una conversazione in ascensore con sconosciuti evitando quel silenzio imbarazzante che normalmente ti porta a guardare il display del telefonino o fissare i pulsanti con i piani. Il primo approccio è: lo sa che se il sole si spegne noi lo sapremmo con 8 minuti di ritardo? (L’ho sentita alla radio ieri). L’altro: il sole non si spegne. Voi: metti il caso che si spegne e noi rimaniamo chiusi in ascensore, ci pensa che nessuno verrebbe a salvarci? Dopo avere progettato questa conversazione sono andato in classe e ho detto: il sole non si spegnerà prima di 4 miliardi e 800 milioni di anni. Diana ha commentato: non durerà così tanto, guardi che casino c’è là fuori, ci sta pure la guera.

Quando presero gli ebrei, non dissi niente; non ero in effetti un ebreo. / Quando presero gli zingari, non dissi niente: non ero in effetti uno zingaro. / Quando presero i comunisti, non dissi niente, mica ero comunista. / Quando presero gli omosessuali, non dissi niente: mica ero un omosessuale. / Quando presero i socialisti, non dissi nulla: non ero un socialista. / Quando presero me, non c'era più nessuno che avrebbe potuto dire qualcosa (Martin Niemöller, traduzione di Tullio De Mauro, in «Internazionale», n. 746)

C’era una volta, tipo una settimana fa, alle Torri, una bella bimba, ma bellina davvero, che faceva uscire matta la mamma per non dire la nonna. Quella buona donna della mamma le aveva fatto una felpa con il coso rosso, il cappuccio, e per questo tutti la chiamavano cappuccetto rosso.

Una mattina la mamma, avendo uscito dal forno alcune focacce, dice a cappuccetto vai a vedere nonna come sta che è tutta attufata e portale le focacce che ho appena uscito dal forno. Cappuccetto senza farselo dire due volte esce e fa per andare dalla nonna che abita a via dell’Archeologia con le focacce dentro un sacchetto del Pewex
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Ho capito dove vogliono arrivare. Mettiamo una classe di 28 alunni. Il 25 per cento in presenza corrisponde a 7 alunni che assistono alla lezione in presenza mentre gli altri 21 assistono a distanza (se e nella misura in cui la connessione lo permette). Però la scuola rimane aperta, Lina Azzo può continuare a rivendicare la sua linea a costo zero, i mezzi pubblici si alleggeriscono eccetera. E poi ci sono i banchi monoposto con le rotelle. Una classe di 7 alunni non è più una classe, è una somma di 7 individui dentro uno spazio fisico
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C’è stato un tempo in cui lavoravo a casa. Tre o quattro ore di mattina. Una sigaretta e un caffè.Tre o quattro ore di pomeriggio. Un caffè e due sigarette. Dieci o quindici pagine all’ora se era correzione di bozze. Questa storia è durata qualche anno. Ho smesso di fumare nel momento più impensabile. Me lo ricordo era un sabato pomeriggio. La domenica ho lavorato come un maiale. Da lunedì ho cominciato a contare le ore, poi i giorni. Spesso caricavo la macchinetta del caffè e poi me ne dimenticavo leggi tutto

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